年，是一杯酒吧！
在异乡跋涉的人，愈近年关，愈是被“年”这杯酒浓浓淡淡地浇起一地乡愁。
怎么会没有乡愁呢？尽管异乡的都市也有霓虹，可几回魂牵梦绕里，总有那老屋的屋檐下，挂在阳光里的一串串红辣椒在眼前晃动；总有那河边的老榆树，飘飘零零的叶儿沙沙落地的声音在耳边回响；总有那迎出矮门的久违的慈颜，抚摩着自己一张风尘仆仆的脸。
何必发出“日暮乡头何处是”的感慨呢？
回乡吧，回乡！
踏着蜿蜒小路，渐近篱墙柴扉，此时，定会有亲人循着犬吠声走出屋来，于是有了乡音极浓的唏嘘、于是有了咕咕作响的水烟袋，以及像水烟袋似的咕咕作响的往事、于是有了那厚厚实实的砧板肉，和那酿了许多个日子的水酒一起摆满了“年”的餐桌，绵绵的浇洗你三千里的风尘。
你就沿着菊花茶的香味走吧，你会走进朴素清香的正月；你就沿着豆腐坊的香味走吧，你会走进辛劳而勤劳的土地；你就沿着熏制腊肉的香味走吧，在暖和的阳光下，从晒谷场上的孩子的追逐中，你会找到自己的童年。沿着若隐若现的旧痕走，看着依稀可辨的炊烟，旧时岁月已在回首的一瞬触手可及。
年，在人们辛劳的劳作和守望中来临了———在乡村宽敞的堂屋前、在等待着再一次耕耘的田野边、在老外婆絮絮叨叨的话语中、在一家人守岁的喜悦里———一次次如约来临了，流溢着守望者的质朴与平静、崇高与庄重。
年，是一种形式，是一种对生命最朴素的祭奠，在年的结束与开始中，一边是往事不尽的回首，一边又是对新日子吉祥的祈求。
在除夕的夜晚，旧年如水一般从我们的头顶浇灌而下，新年的手，又引导着我们在逐渐透出亮色的夜中前行……
年，是一杯酒啊，一杯酿了三千年的酒，在华夏子孙的血脉中缓缓流淌。
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